Купить билет куда-нибудь

0

Инна

Уехать куда-нибудь, далеко,

туда, где волна обгоняет прибой,

где пишутся благостно и легко

мысли, придуманные судьбой,

где травы гуще, а небо чище,

где воздух не пахнет войной.

Душа всё время чего-то ищет,

оглушённая тишиной.

Уехать, забыть адреса и даты,

друзей, врагов знакомые лица,

забыть свои счета об оплате

всего, что завтра могло не сбыться.

Забыть апрельскую пыль и ливни,

голос диктора с телеэкрана.

Смотреть, как врезаются в море бивни

скалистого золотого вала.

Из клетки каменной вырастая,

сбежать в зелёный шатёр,

где облаков белая стая

качает вершины гор.

Мир, что вокруг — обычен до скуки,

но вряд ли его изменить.

И снова привычно мотают руки

в клубок повседневности нить.

 
***

 
Нашу с тобой повесть

читает большое небо,

сяду в цветной поезд,

уеду в цветную небыль!

Надо забыть распри,

боль, что ножами колет,

наше с тобой царство,

там, где цветное поле.

Нужно забыть крики,

чтобы услышать песни,

чтоб раствориться в миге,

пока на земле вместе.

 
***

 
Мысли вдавлены в строчки,

как время в камни.

Эти бессонные ночи

забыть едва мне.

Девять кругов ада,

безумного, безразличного

пройти, проползти надо

от абстрактного к личному.

Падать в глухую бездну,

или летать во снах,

ненужной быть, полезной,

стихи превращать в прах.

Мысли вдавлены в строки,

словно время в камни.

Зачем собирать крохи?

Зачем открывать ставни?

Только приходит утро

как ветерок вольный.

И не писать трудно.

И сочинять больно.
***
По узкой улице весна

гуляла в пуримском наряде,

и улица была тесна

весне на этом маскараде.

Я повидала столько лиц,

я примеряла столько масок,

не различала небылиц

от детских сказок.

Весной желанье к переменам

внутри тебя, а не снаружи,

душа томится в теле бренном,

как солнце в луже.

Купить билет куда-нибудь,

забыть, что жизнь пуста…

Пусть улица откроет путь

мне с чистого листа.

 
***

 
Всё, что с тобою не случилось —

сегодня сбудется с другим,

судьбы торжественная милость —

прозрачный сигаретный дым.
Всё, что с тобой не написалось

в другой напишется роман,

в меня давно тоска прокралась

и загустела в шрамах ран.
Я — бабочка ночного слога,

летящая на яркий свет.

Другой — задумчивый и строгий

мне греет душу много лет…
***
По пыльной скатерти дорог

луна катилась,

что из сегодняшних тревог

ещё не сбылось?
Вдоль трассы плыли провода,

огни мелькали,

и утопали города

в туманной дали.
Рвут сердце сводки новостей,

бег километров,

жизнь — это сумма скоростей

навстречу ветру.
По пыльной скатерти дорог

луна катилась,

твой первый выдох, первый вздох —

судьбе на милость.

 

Инна Костяковская

Иллюстрация: aviabilety-vena-kharkov.weebly.cом

Поделиться.

Об авторе

Инна Костяковская

Поэтесса, член СРПИ

Прокомментировать

Лимит времени истёк. Пожалуйста, перезагрузите CAPTCHA.